MANUEL JOSE CASTILLA, POETA

19 de julio de 1980: 
Fallece Manuel José Castilla, en Salta. Periodista, poeta, autor creador de la letra de gran cantidad de temas del cancionero folklórico.

EFEMERIDES FOLKLORICAS ARGENTINAS
de JUAN CARLOS FIORILLO.
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Un día como hoy... 19 de julio.... pero de 1980... fallecía
MANUEL JOSE CASTILLA.
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MANUEL JOSE CASTILLA
14 DE AGOSTO DE 1918- 19 DE JULIO DE 1980
POETA



EL GOZANTE - Poema

Manuel José Castilla
Me dejo estar sobre la tierra 

porque soy el gozante.
El que bajo las nubes se queda silencioso.
Pienso: si alguno me tocara las manos
se iría enloquecido de eternidad,
húmedo de astros lilas, relucientes.
Estoy solo de espaldas transformándome.
En este mismo instante un saurio me envejece y soy leña
y miro por los ojos de las alas de las mariposas
un ocaso vinoso y transparente.
En mis ojos cobijo todo el ramaje vivo del quebracho.
De mí nacen los gérmenes de todas las semillas y los riego con rocío.

Sé que en este momento, dentro de mí,
nace el viento como un enardecido río de uñas y de agua.
Dentro del monte yazgo preñado de quietudes furiosas.
A veces un lapacho me corona con flores blancas
y me bebo esa leche como si fuera el niño más viejo de la tierra.
De cara al infinito
siento que pone huevos sobre mi pecho el tiempo.
Si se me antoja, digo, si esperase un momento,
puedo dejar que encima de mis ingles
amamante la luna sus colmillos pequeños.
Zorros la cola como cortaderas,
gualacates rocosos,
corzuelas con sus ángeles temblando a su costado,
garzas meditabundas
yararás despielándose,
acatancas rodando la bosta de su mundo,
todo eso está en mis ojos que ven mi propia triste
nada y mi alegría.
Después, si ya estoy muerto,
échenme arena y agua. Así regreso.

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ESTA TIERRA ES HERMOSA - Poema

Manuel José Castilla

Esta tierra es hermosa.

Crece sobre mis ojos como una abierta claridad asombrada.

La nombro con las cosas que voy amando y que me duelen;

Montañas pensativas, lunas que se alzan sobre el chaco

Como una boca de horno de pan recién prendido,

Yuchanes de leyenda

En donde duermen indios y ríos esplendentes,

Gauchos envueltos en una gruesa cáscara de silencio

Y bejucos volcando su azulina inocencia.

Todo eso quiero.

Y hablo de contrapuntos encrespados

Y de lo que ellos para virilmente sangrientos

Cuando el vino en la muerte es un adios morado.

Esta tierra es hermosa.

Déjenme que la alabe desbordado,

Que la vaya cavando

De canto en canto turbio

Y en semilla y semilla demorado.

Ocurre que me pasa que la pienso despacio

Y que empieza a dolerme casi como un recuerdo,

Y sin embargo, triste, la festejo.

Mato los colibríes que la elogian

Como quien apagara los pétalos del aire.

Hondeo como un niño ángeles y campanas

Y cuando así, dolido, la desnudo,

Cuando así la lastimo,

Me crece, ay, una lágrima en la que apenas si me reconozco.

Digo que me le entrego.

Digo que sin saber la voy amando,

Y digo que me vaya perdonando

Y en un perdón y en otro que le pido

Digo que alegremente voy sangrando.

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