RAFAEL OBLIGADO, POETA

Un día como hoy...8 de marzo...pero de 1920...fallecía

RAFAEL OBLIGADO.

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Rafael Obligado.

Buenos Aires, 27 de enero de 1851
Mendoza, 8 de marzo de 1920

RAFAEL OBLIGADO 

RAFAEL OBLIGADO, ESCRITOR

27 DE ENERO
1851 - Nace en Buenos Aires el poeta Rafael Obligado, autor de "Las quintas de mi tiempo" y leyendas en verso, la más famosa de las cuales es "Santos Vega". Fue designado "doctor honoris causa" de la Facultad de Filosofía y Letras, en cuya fundación participó. Falleció en Mendoza el 8 de marzo de 1920. 

Efemérides Folklóricas Argentinas
de Juan Carlos Fiorillo.
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Un día como hoy...27 de enero...pero de 1851...nacía

RAFAEL OBLIGADO.

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Rafael Obligado.

Rafael Obligado (Buenos Aires, 27 de enero de 1851 - Mendoza, 8 de marzo de 1920) fue un escritor, poeta y académico argentino, padre del también poeta Carlos Obligado.

Biografía

Sus padres Luis Obligado y Saavedra y María Jacinta Ortiz Urién eran de la clase patricia, y le brindaron excelente educación. Cursó estudios en el Colegio Nacional de Buenos Aires. Inició estudios en la Facultad de Derecho, pero los abandonó rápidamente. Su vocación lo llevó al estudio de los clásicos, antiguos y españoles.

Conocido como "el poeta del Paraná" y perteneciente a la generación de 1880, escribió poesía con temática "gauchesca" pero con palabras "cultas", influido por la poesía francesa de fines del siglo XIX. Vivió en la estancia paterna, con un bellísimo castillo en el paraje de la Vuelta de Obligado, un recodo de las Barrancas del río Paraná ubicado exactamente dentro del Partido de Ramallo cercano al límite con el partido de San Pedro en la provincia de Buenos Aires. Se casó a los 35 años, en 1886. Tres años más tarde, en 1889, le nombraron correspondiente de la Academia Española.

Su obra más importante, es el "Santos Vega".

Fue uno de los fundadores de la Facultad de Filosofía y Letras (Universidad de Buenos Aires); consejero y vicedecano en varias oportunidades; recibiendo en 1909, el doctorado honoris causa.

En "El hogar paterno", "En la ribera", "Primavera", "Nido de boyeros", el paisaje es una constante. El Paraná, las islas, su flora, "En la ribera" "Santos Vega" es el poema más perfecto de entre las "Leyendas argentinas";

R. Obligado. Caricatura de Cao.

fuente: WIKIPEDIA.

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En este blog, EL BOLICHO, hemos publicado completo el SANTOS VEGA de RAFAEL OBLIGADO, verso por verso.

Ytambién se puede leer su poema referido a la leyenda de la MULÁNIMA.

RAFAEL OBLIGADO

LA MULÁNIMA, RAFAEL OBLIGADO

LA MULANIMA

Rafael Obligado.

Iba un anciano trepando

en ágil mula la sierra,

desde el sombrero a la barba

suelto el barbijo de seda;

poncho de agreste vicuña

con franjas, flecos y hojuelas,

ha medio siglo bordado

por su finada la prenda;

llevaba usutas (sandalias

no he de decir en mi tierra),

que así le guardan los pies

como le sirven de espuelas;

un guardamonte de cuero

con que se cubre las piernas,

a cuyo empuje se inclinan

arbustos, cardos, malezas,

y huyen guanacos y cabras

cuando, al trotar de la bestia,

con resonantes crujidos

sobre sus flancos golpea.

Lleva aquel viejo en el alma

la triste música interna

de los recuerdos: los besos

de las ternuras maternas,

el dulce abrazo infinito

y el largo ¡adiós! de su prenda,

cuando, a través de los Andes,

fue a combatir y a quererla;

y allá en lo oculto, en lo hermoso,

la imagen fulgida, eterna,

de nuestra patria... la patria

de las heroicas proezas,

de William Brown en los mares,

de San Martín, en la tierra.

Él fue con Dávila a Chile,

con Güemes a la frontera,

con La Madrid a Tarija,

a Junín con Necochea,

y era tan fiel en amores

como atrevido en la guerra.

Tiene este viejo una enjundia

que ni el demonio la tuesta,

y donde asoma un peligro

es para hollarlo una fiera.

De la espantosa Mula ánima

tantos horrores le cuentan,

que, por hallarla a su paso

y refrenarle las riendas,

hizo a la Virgen del Valle

esta sencilla promesa

Por: unicabettyboop

24/08/2012 01:13:33 p.m.

"-Haz que la encuentre, y de alfombra

pondré a tus plantas de reina

este mi poncho, tejido

por mi finada la prenda".

Embebecido iba el hombre

en sus recuerdos y penas,

cuando, de un rancho asentado

sobre la abrupta ladera

salióle al paso, en tumulto,

un mocetón, una vieja,

una serrana, dos niños,

y hasta una cabra casera;

sucias las caras, y un susto

lívido y áspero en ellas.

-¡Va por allí! -le gritaron-,

¡va por allí, por la cuesta!"

"-¿Quién? -preguntó, deteniéndose,

el del barbijo de seda.

-¡Ella! ¡La mula maldita

que por la noche anda suelta!"

"-Sí, dijo el mozo, la he visto

al despertar de la siesta."

"-Y yo, añadió la serrana,

desvanecerse en la niebla."

"-Mas, cuando pasa de día,

como esta vez, se presenta

de viuda, toda enlutada,

en dirección a una iglesia."

"-Y al regresar cada noche,

es mula en llamas envuelta."

"-Pues a esperarla me quedo",

dijo el del poncho de hojuelas.

"-¡Ah, qué mujer!" -persignándose

murmura al cabo la abuela,

mientras el viejo soldado

entra a su rancho y se sienta-.

"¡Ah, qué mujer!... Era blanca

como las nieves eternas,

y rubia como esos cardos

que dan flor en primavera.

Se enamoró de un soldado

de la santa independencia,

que con Dávila fue a Chile

a luchar por su bandera;

y como era tejedora

de las pocas y las buenas,

le hizo un poncho de vicuña

más liviano que hoja seca. 

El buen joven se marchó

a libertar nuestra América,

bajo fe de su palabra

de casamiento a la vuelta;

y ella, dos años corridos,

fue tan loca y sinvergüenza,

que se enredo con un cura

para curarse de ausencias.

Dios, el gran Dios, la maldijo

hiriéndola con su diestra,

y echó, su ánima a penar

por las quebradas desiertas,

convertida en esa mula

que en la noche se pasea,

que de ojos, boca y narices

arroja llamas siniestras.

Por un decreto divino

lleva colgando las riendas,

hasta que un hombre muy hombre,

por redimirle la pena,

con fuerte brazo y fe santa

la refrene en su carrera."

lba cayendo la noche

al terminar la conseja,

y conmovido el soldado

por unas ansias secretas,

mudo besó, al despedirse,

a los niños y a la abuela,

y, cabalgando en su mula,

se echó a vagar por la sierra.

 

Era una noche sombría

fúnebre noche, de aquellas

en que los genios medrosos

salen de grutas y cuevas;

en que una mano, asomada

de algún recodo, hace señas;

en que está oculto un misterio

que hace temblar las tinieblas,

y hasta el rumor del torrente

es un rodar de cadenas.

El noble viejo marchaba

por la sinuosa vereda,

cuando unas luces rojizas,

hiriendo a saltos las peñas,

le iluminaron un arria

de pardas mulas cargueras,

cegadas, quietas, bufando

bajo las vivas centellas,

y a los arrieros, postrados,

la faz oculta en las piedras.

Luego, por boca y narices,

echando ardientes culebras,

que, retorcidas, los muros

suben y en lo alto chispean,

se apareció la Mula ánima,

al aire flojas las riendas.

Echó pie a tierra el soldado

de las batallas homéricas,

y se avanzó a recibirla

con toda el alma en la empresa.

Hizo a la Virgen del Valle,

como a sus jefes, la venia,

y cuando estaba ya encima

la mula, en llamas envuelta,

la refrenó, y a su pecho

vino a estrellarse, ya muerta,

pero en mujer convertida...

¡Y era su novia, la prenda!

Se echó a llorar como un niño

el de las lides de América...

Mientras, la Virgen del Valle

bajó ceñida de estrellas.

Él le tendió como alfombra

su rico poncho de hojuelas,

y ella, posada un instante

para aceptar la promesa,

volvióse al cielo llevando

purificada en su esencia,

un alma mísera, indigna,

pero que ha amado en la tierra.

La Mulánima // Rafael Obligado.

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SANTOS VEGA, de Rafael Obligado (parte 4)

LA MUERTE DEL PAYADOR

Bajo el ombú corpulento,

de las tórtolas amado,

porque su nido han labrado

allí al amparo del viento;

en el amplísimo asiento

que la raíz desparrama,

donde en las siestas la llama

de nuestro sol no se allega,

dormido está Santos Vega,

aquel de la larga fama .

En los ramajes vecinos

ha colgado, silenciosa,

la guitarra melodiosa

de los cantos argentinos.

Al pasar, los campesinos

ante Vega se detienen;

en silencio se convienen

a guardarle allí dormido;

y hacen señas no hagan ruido

los que están a los que vienen.

El más viejo se adelanta

del grupo inmóvil, y llega

a palpar a Santos Vega,

moviendo apenas la planta.

Una morocha que encanta

por su aire suelto y travieso,

causa eléctrico embeleso

porque, gentil y bizarra,

se aproxima a la guitarra

y en las cuerdas pone un beso.

Turba entonces el sagrado

silencio que a Vega cerca,

un jinete que se acerca

a la carrera lanzado;

retumba el desierto hollado

por el casco volador;

y aunque el grupo, en su estupor,

contenerlo pretendía,

llega, salta, lo desvía,

y sacude al payador.

No bien el rostro sombrío

de aquel hombre mudos vieron,

horrorizados, sintieron

temblar las carnes de frío.

Miró en torno con bravío

y desenvuelto ademán,

y dijo: "Entre los que están

no tengo ningún amigo,

pero, al fin, para testigo

lo mismo es Pedro que Juan."

Alzó Vega la alta frente,

y le contempló un instante,

enseñando en el semblante

cierto hastío indiferente.

"-Por fin, dijo fríamente

el recién llegado, estamos

juntos los dos, y encontramos

la ocasión, que éstos provocan,

de saber cómo se chocan

las canciones que cantamos".

Así diciendo, enseñó

una guitarra en sus manos,

y en los raigones cercanos

preludiando se sentó.

Vega entonces sonrió,

y al volverse al instrumento,

la morocha hasta su asiento

ya su guitarra traía,

con un gesto que decía:

"La he besado hace un momento".

Juan Sin Ropa (se llamaba

Juan Sin Ropa el forastero)

comenzó por un ligero

dulce acorde que encantaba.

Y con voz que modulaba

blandamente los sonidos,

cantó tristes nunca oídos,

cantó cielos no escuchados,

que llevaban, derramados,

la embriaguez a los sentidos.

Santos Vega oyó suspenso

al cantor; y toda inquieta,

sintió su alma de poeta

como un aleteo inmenso.

Luego, en un preludio intenso,

hirió las cuerdas sonoras,

y cantó de las auroras

y las tardes pampeanas,

endechas americanas

más dulces que aquellas horas.

Al dar Vega fin al canto,

ya una triste noche oscura

desplegaba en la llanura,

las tinieblas de su manto.

Juan Sin Ropa se alzó en tanto,

bajo el árbol se empinó,

un verde gajo tocó,

y tembló la muchedumbre,

porque, echando roja lumbre,

aquel gajo se inflamó.

Chispearon sus miradas,

y torciendo el talle esbelto,

fue a sentarse, medio envuelto

por las rojas llamaradas.

¡Oh, qué voces levantadas

las que entonces se escucharon!

¡Cuántos ecos despertaron

en la Pampa misteriosa,

a esa música grandiosa

que los vientos se llevaron!

Era aquélla esa canción

que en el alma sólo vibra,

modulada en cada fibra

secreta del corazón;

el orgullo, la ambición,

los más íntimos anhelos,

los desmayos y los vuelos

del espíritu genial,

que va, en pos del ideal,

como el cóndor a los cielos.

Era el grito poderoso

del progreso, dado al viento;

el solemne llamamiento

al combate más glorioso.

Era, en medio del reposo

de la Pampa ayer dormida,

la visión ennoblecida

del trabajo, antes no honrado;

la promesa del arado

que abre cauces a la vida.

Como en mágico espejismo,

al compás de ese concierto,

mil ciudades el desierto

levantaba de sí mismo.

Y a la par que en el abismo

una edad se desmorona,

al conjuro, en la ancha zona

derramábase la Europa,

que sin duda Juan Sin Ropa

era la ciencia en persona.

Oyó Vega embebecido

aquel himno prodigioso,

e, inclinando el rostro hermoso,

dijo: "-Sé que me has vencido".

El semblante humedecido

por nobles gotas de llanto,

volvió a la joven, su encanto,

y en los ojos de su amada

clavó una larga mirada,

y entonó su postrer canto:

"-Adiós, luz del alma mía,

adiós, flor de mis llanuras,

manantial de las dulzuras

que mi espíritu bebía;

adiós, mi única alegría,

dulce afán de mi existir;

Santos Vega se va a hundir

en lo inmenso de esos llanos...

¡Lo han vencido! ¡Llegó, hermanos,

el momento de morir!"

Aún sus lágrimas cayeron

en la guitarra, copiosas,

y las cuerdas temblorosas

a cada gota gimieron;

pero súbito cundieron

del gajo ardiente las llamas,

y trocado entre las ramas

en serpiente, Juan Sin Ropa,

arrojó de la alta copa

brillante lluvia de escamas.

Ni aun cenizas en el suelo

de Santos Vega quedaron,

y los años dispersaron

los testigos de aquel duelo;

pero un viejo y noble abuelo,

así el cuento terminó:

"-Y si cantando murió

aquél que vivió cantando,

fue, decía suspirando,

porque el diablo lo venció".

SANTOS VEGA, de Rafael Obligado ( parte 3)

EL HIMNO DEL PAYADOR

En pos del alba azulada,

ya por los campos rutila

del sol la grande, tranquila

y victoriosa mirada.

Sobre la curva lomada

que asalta el cardo bravío,

y allá en el bajo sombrío

donde el arroyo serpea,

de cada hierba gotea

la viva luz del rocío.

De los opuestos confines

de la Pampa, uno tras otro,

sobre el indómito potro

que vuelca y bate las crines,

abandonando fortines,

estancias, rancho, mujer,

vienen mil gauchos a ver

si en otro pago distante,

hay quien se ponga delante

cuando se grita: -¡A vencer!

Sobre el inmenso escenario

vanse formando en dos alas,

y el sol reluce en las galas

de cada bando contrario;

puéblase el aire del vario

rumor que en torno desata

la brillante cabalgata

que hace sonar, de luz llenas,

las espuelas nazarenas

y las virolas de plata.

De entre ellos el más anciano

divide el campo después,

señalando de través

larga huella por el llano;

y alzando luego en su mano

una pelota de cuero

con dos manijas, certero

la arroja al aire, gritando:

"-¡Vuela el pato !... ¡Va buscando

un valiente verdadero!"

Y cada bando a correr

suelta el potro vigoroso,

y aquel sale victorioso

que logra asirlo al caer.

Puesto el que supo vencer

en medio, la turba calla,

y a ambos lados de la valla

de nuevo parten el llano,

esperando del anciano

la alta señal de batalla.

Dala al fin. Hondo clamor

ronco truena en el circuito,

y el caballo salta al grito

de su impávido señor;

y vencido y vencedor,

del noble triunfo sedientos,

se atropellan turbulentos

en largas filas cerradas,

cual dos olas encrespadas

que azotan contrarios vientos.

Alza en alto la presea

su feliz conquistador,

y su bando en derredor

le defiende y clamorea.

Uno y otro aguijonea

el ágil bruto, y chocando

entre sí, corren dejando

por los inciertos caminos,

polvorosos remolinos

sobre las pampas rodando.

Vuela el símbolo del juego

por el campo arrebatado,

de los unos conquistado,

de los otros presa luego;

vense, entre hálitos de fuego,

varios jinetes rodar,

otros súbito avanzar

pisoteando los caídos;

y en el aire sacudidos,

rojos ponchos ondear.

Huyen en tanto, azoradas,

de las lagunas vecinas,

como vivientes neblinas,

estrepitosas bandadas;

las grandes plumas cansadas,

tiende el chajá corpulento;

y con veloz movimiento

y con silbido de balas,

bate el carancho las alas

hiriendo a hachazos el viento.

Con fuerte brazo les quita

robusto joven la prenda,

y tendido, a toda rienda:

"-¡Yo solo me basto!" grita.

En pos de él se precipita,

y tierra y cielos asorda,

lanzada a escape la horda

tras el audaz desafío,

con la pujanza de un río

que anchuroso se desborda.

Y allá van, todos unidos,

y él los azuza y provoca

golpeándose la boca,

con salvajes alaridos.

Danle caza, y confundidos,

todos el cuerpo inclinado

sobre el arzón del recado,

temen que el triunfo les roben,

cuando, volviéndose, el joven

echa al tropel su tostado...

El sol ya la hermosa frente

abatía, y silencioso,

su abanico luminoso

desplegaba en occidente,

cuando un grito de repente

llenó el campo, y al clamor

cesó la lucha, en honor

de un solo nombre bendito,

que aquel grito era este grito:

"¡Santos Vega, el payador!"

Mudos ante él se volvieron,

y, ya la rienda sujeta,

en derredor del poeta

un vasto círculo hicieron.

Todos el alma pusieron

en los atentos oídos,

porque los labios queridos

de Santos Vega cantaban

y en su guitarra zumbaban

estos vibrantes sonidos:

"-¡Los que tengan corazón,

los que el alma libre tengan,

los valientes, ésos vengan

a escuchar esta canción!

Nuestro dueño es la nación

que en el mar vence la ola,

que en los montes reina sola,

que en los campos nos domina,

y que en la tierra argentina

clavó la enseña española.

"Hoy mi guitarra, en los llanos,

cuerda por cuerda, así vibre:

¡hasta el chimango es más libre

en nuestra tierra, paisanos!

Mujeres, niños, ancianos,

el rancho aquel que primero

llenó con sólo un ¡te quiero!

la dulce prenda querida,

¡todo!... ¡el amor y la vida,

todo es de un monarca extranjero!

"Ya Buenos Aires, que encierra,

como las nubes, el rayo,

el Veinticinco de Mayo

clamó de súbito: "¡Guerra!"

¡Hijos del llano y la ALICIA sierra,

pueblo argentino! ¿Qué haremos?

¿Menos valientes seremos

que los que libres se aclaman?

¡De Buenos Aires nos llaman,

a Buenos Aires volemos!

"¡Ah!, ¡Si es mi voz impotente

para arrojar, con vosotros,

nuestra lanza y nuestros potros

por el vasto continente;

si jamás independiente

veo el suelo en que he cantado,

no me entierren en sagrado

donde una cruz me recuerde:

entiérrenme en campo verde,

donde me pise el ganado!"

Cuando cesó esta armonía,

que los conmueve y asombra,

era ya Vega una sombra

que allá en la noche se hundía...

¡Patria! a sus almas decía

el cielo, de astros cubierto,

¡Patria! el sonoro concierto

de las lagunas de plata,

¡Patria! la trémula mata

del pajonal del desierto.

Y a Buenos Aires volaron,

y el himno audaz repitieron,

cuando a Belgrano siguieron,

cuando con Güemes lucharon,

cuando por fin se lanzaron

tras el Andes colosal,

hasta aquel día inmortal

en que un grande americano

batió al sol ecuatoriano

nuestra enseña nacional.