El
desván
Húmedo
vaho
mezcla
la vida entre fotos sepias
olvida
en algún rincón oscuro
atados
de culpa que nos pesan
y
retrocede al tiempo de muñecas viejas,
para
que el ático esconda
ausencias
del presente
bajo
el tejado.
El sol en
retazos intrusos
filtra desde el tragaluz y acaricia
el
lomo de libros dormidos.
Cuando
brotan palabras en hojas amarillas
la
siesta de abril
se deshace en
hojarasca.
María Cristina Sorrentino.
No hay comentarios:
Publicar un comentario