Dibulla
Una balsa árbol
rueda y rueda por el verde manto de agua.
Tres pelaos de
lustroso marrón son Robinson Crusoe por turnos.
Tronco que se
escapó de su selva / ahogó sus penas en una solitaria playa para juntarse con
el cielo en su oleaje imperceptible.
Ellos juegan a
domarlo y son el paraíso de la Guajira.
Saltan al vacío
de espuma y ríen / cantan / juntan estrellas.
Tres cabecitas
silueteando el mar alado
Tres estrellas
en mi ojota.
Un pelícano
resbala y sobran las palabras.
Cuando sos río y
te convertís en mar / mar en río
boca de agua que
baja insolente
sobran las
palabras,
no hacen falta.
¿Será que los
urbanos inventamos la poesía
para matar el
vacío que provoca estar lejos de la tierra?
Diego Bennett.
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