Qué Nos Pasa?
Falta tiempo para
escribir sonetos,
para hacer el amor,
para esperar en una
misma esquina.
Falta razón para otro
brindis,
para una mano más,
para una lágrima
escondida.
Falta espacio para un
abrazo tibio,
para el silencio de la
música,
o el misterio burlón
de la alegría.
Falta el verde en las
calles,
el rojo en los
vestidos,
el blanco en las
heridas.
Falta emoción en las
palabras,
escrúpulos en el
espejo,
calor en las
nostalgias compartidas.
Falta la luz en los
amaneceres,
los surcos en la
tierra,
el lápiz y el pincel
de los suicidas.
Falta pan, falta
envido, falta vida.
ESTEBAN CHARPENTIER.
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