Para compensar me dio un cuadernillo de obsequio, con este poema, "La mujer que traduce mis historias", de modo que cumplimos en publicarle este poema, aquí en el blog.
Muchas gracias.
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La mujer que traduce mis historias
Jorge Paolantonio
para Nouha Gorani Homad
la
mujer que traduce mis historias
nació
en Damasco
interpretó
el Corán en otro idioma
y
dejó que Neruda
enamorase
en otra lengua
la
mujer bella que traduce mis historias
sostuvo
la fe profunda del padre viajero
que
la dejó llenarse los ojos de una plaza
frente
a su embajada porteña
y de cedros perfumados de oriente
o
acantilados ásperos de Gales
la
mujer delicada que traduce mis historias
ha
parido hijos para entender mejor el mundo
supo
acunarlos mientras vertía en sus oídos
melodías
del Líbano y baladas medievales
y les
armaba mandalas con geranios y dátiles
la
mujer en carne viva que traduce mis historias
ha
peregrinado y dicho sus oraciones
en
una multitud de lenguas
tantas
como mujeres violentadas
en Detroit
en Guatemala en Medellín
en Río en
Jalisco en Salta
en Congo
Afganistán Somalia
Nigeria
y el califato de Sokoto
en la
noche azul de Laponia y de Helsinki
las
hermanas Mirabal -Dominicana-
María
Soledad en Catamarca
la mujer de pié descalzo que traduce mis historias
corre
un velo en Aleppo y un sudario en Palmira
se
esfuerza por pintar una garza en vuelo
ese
mar que la llenaba de cielos
mientras
los higos maduraban eternos
entre
vahos de anís y de menta
la
mujer amorosa que traduce historias
en
Chile besa a Gida en Kuwait a Ghada
deja
una foto de su madre bajo una rosa- de-siria
cortada
esta mañana
suspira
a cara descubierta
esta
hermosa mujer que pinta pequeños mundos
y
resuelve la tristeza armando su baklava
la
mujer mutable -pluma al viento-
que
traduce historia
ha
tallado un cedro de altura incalculable
allí se apilan
una grulla un salmón
un
ofidio bicéfalo y una mariposa negra:
es un
tótem que resume al mundo
en poemas de amor
y una
canción desesperada.
Jorge Paolantonio
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