La madre de Camus
a crin húmeda olía
el colchón
donde alumbró
una vida de silencio.
Guardó
a su hombre muerto
en campo de batalla,
esquirlas de obús,
postales enviadas
desde el frente.
No conocía de historia,
Francia había sido
una palabra
al otro lado del mar.
Era de la raza de las inocentes,
las que lavan la ropa sucia de los
otros
las que limpian los suelos de rodillas
las que planchan el único pantalón del
hijo
y encuentran en el bolsillo agujereado
la moneda para el fútbol
del día siguiente.
No piden promesas de amor
ni salvan el mundo
callada hilandera
teje por la noche
la mañana
SILVIA TOCCO.
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